Le poème de la semaine

Jacques Chessex

Je venais de le rêver 

C'était peut-être celui que j'appelle 

"le rêve de Purcell" 

Ce matin-là je ne savais plus rien de la lumière 

Ni de son harmonie d'avant

 

Tout à coup survint l'oiseau des alarmes heureuses 

Et se posa à contre-jour

 

"Oiseau, dis-je 

Que me veux-tu dans ta sérénité 

Moi qui hésite toujours entre deux maîtres" 

Je vis que l'oiseau riait

 

"Sans doute as-tu raison de rire, dis-je 

Mais tu m'attristes, messager de l'aube 

En te moquant de ma candeur 

Ah détourne de moi le buisson de ta tête 

Regagne tes passerelles vers le vide"

 

"Je ne serais qu'une métaphore à ton regard

dit le sac de plumes 

Un mot entre les vivants et les morts?"

 

Il s'envola aussitôt

Et je demeurai tout le jour

Les heures vides qui m'attendaient

Avec le prophète persifleur

Le messager à la face fleurie de feu blanc

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Georges Perros

Les guerres n'est-ce pas

Ça éclate ça mobilise

Ça fait quitter son foyer

Les hommes trouvent normal 

D'aller à la guerre

Comme on va aux champignons

Les hommes ne sortiront jamais

De cette ornière

La guerre est un bail à renouveler

La guerre est devenue

La condition de la paix

La révolte de la sérénité.

 

Tant que les hommes sages

Diront oui

A la guerre

Où on les envoie

Sans qu'ils sachent très bien pourquoi

Tant que les hommes ne diront pas

Non

A ce goût qu'ils ont de l'aventure

Quand elle les rend plus amis

Qu'ils n'auraient jamais osé l'être

Dans la quotidienneté

Tant qu'on tuera des hommes

Comme on tue des puces, des moustiques,

En disant que c'est terrible, ces petites bêtes

De les tuer,

Tant que la passion d'être

Aura partie liée avec le meurtre

Tant qu'il y aura des comédiens

Qui joueront avec talent

Ce qui fut vécu

Ce qui le sera

Mais ce qui ne l'est jamais

Ce qui ne peut l'être

Pendant leur propre, leur pauvre existence

Tant que nous aurons besoin

De nous dédoubler, de nous divertir

D'apprendre avec émotion

Nostalgie

Culpabilité

Que des hommes meurent

Pour des raisons

Qui nous paraissent vraies

Incomparables

Et que nous en parlerons

Avec émotion

Frissons dans le dos

Un whisky-soda s'il vous plaît

Ce sera non.

 

La guerre entre les hommes

Est peut-être inévitable

Un mauvais rêve du bon Dieu

Tout le troupeau en uniforme

On y court tous comme des lapins

A la guerre.

 

Nous avons fini par comprendre

Que nous sommes tous colonisés

Que l'homme est une colonie

Apte à la liberté d'être

Qui commence

Par le partage du pain et du vin

Et si personne ne fait ce pain

N'écrase ce raisin

Eh bien nous apprendrons à faire

À écraser, à sulfater, à pétrir

Nous deviendrons des paysans

Ce que nous sommes tous

Malgré la citadineté

Qui nous enveloppe

comme des saucissons, des momies.

 

La terre n'en tournera pas moins

Comme une folle

Autour du fou par excellence

De ce sanglant dégoulinant

Qui sait si bien

Nous foutre mal au crâne

Et nous noircir la peau

De cet ivrogne dans l'azur

Qui fait mûrir

Qui fait pourrir

Qui dit le sec et le mouillé

Sur nos fronts partitions striés

Sans la moindre musique à l'intérieur

Rengaine où sanglote la source

Barques sur le dos

O nos révoltes grains de sable

Poussière dans le vent fané

Qui nous redira folle course

La joie farouche

Des chevaux du langage

Quand tout était encore tremblant

D'avoir liberté de mourir

Quand tout faisait encore semblant

De l'oublier dans un sourire

Les temps sont venus de la mort

De qui portes-tu le deuil, Terre,

Grosse de tant de cadavres

Que leur innocence a trompés

Mais dont l'âme flotte

En nos rêves

Nous ne pourrons jamais plus vivre

A marcher sur vos jeunes os

A piétiner votre colère

Nous ne pourrons jamais plus rire

Comme il faudrait de bas en haut

La glotte folle,

Avec cet ogre en nos poitrines

Qui nous ronge nous fend la peau

Allez

Car nous serons bientôt ensemble

Dans la bohème du caniveau

Nous fuirons en faisant la planche

Vers d'autres rêves d'autres feux

Autour desquels perdre nos rimes

Qui ne sont plus d'amour

Ni d'aise

Il est fondu, notre métal

Nous nous retrouverons bientôt.

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

 

Le poème de la semaine

Jacques Prévert

Cet amour 

Si violent 

Si fragile 

Si tendre 

Si désespéré 

Cet amour 

Beau comme le jour 

Et mauvais comme le temps 

Quand le temps est mauvais 

Cet amour si vrai 

Cet amour si beau 

Si heureux 

Si joyeux 

Et si dérisoire 

Tremblant de peur comme un enfant dans le noir

Et si sûr de lui 

Comme un homme tranquille au milieu de la nuit

Cet amour qui faisait peur aux autres 

Qui les faisait parler 

Qui les faisait blêmir 

Cet amour guetté 

Parce que nous le guettions 

Traqué blessé piétiné achevé nié oublié 

Parce que nous l'avons traqué blessé piétiné achevé nié oublié 

Cet amour tout entier 

Si vivant encore 

Et tout ensoleillé 

C'est le tien 

C'est le mien 

Celui qui a été 

Cette chose toujours nouvelle 

Et qui n'a pas changé 

Aussi vraie qu'une plante 

Aussi tremblante qu'un oiseau 

Aussi chaude aussi vivante que l'été 

 

Nous pouvons tous les deux 

Aller et revenir 

Nous pouvons oublier 

Et puis nous rendormir 

Nous réveiller souffrir vieillir 

Nous endormir encore 

Rêver à la mort 

Nous éveiller sourire et rire 

Et rajeunir 

 

Notre amour reste là 

Têtu comme une bourrique 

Vivant comme le désir 

Cruel comme la mémoire 

Bête comme les regrets 

Tendre comme le souvenir 

Froid comme le marbre 

Beau comme le jour 

Fragile comme un enfant 

 

Il nous regarde en souriant 

Et il nous parle sans rien dire 

Et moi j'écoute en tremblant 

Et je crie 

Je crie pour toi 

Je crie pour moi 

Je te supplie 

Pour toi pour moi et pour tous ceux qui s'aiment 

Et qui se sont aimés 

Oui je lui crie 

Pour toi pour moi et pour tous les autres 

Que je ne connais pas 

Reste là 

Là où tu es 

Là où tu étais autrefois 

Reste là 

Ne bouge pas 

Ne t'en va pas 

 

Nous qui sommes aimés 

Nous t'avons oublié 

Toi ne nous oublie pas 

Nous n'avions que toi sur la terre 

Ne nous laisse pas devenir froids 

Beaucoup plus loin toujours 

Et n'importe où 

Donne-nous signe de vie 

Beaucoup plus tard au coin d'un bois 

Dans la forêt de la mémoire 

Surgis soudain 

Tends-nous la main 

Et sauve-nous.

 

Quelques traces de craie dans le ciel, 

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

 

Le poème de la semaine

Jean-Pierre Siméon

Je suis né à Paris de parents français:

mon état civil est net

comme une chemise du dimanche.

 

Mais je suis étranger

plus étranger que l'étranger à mon pays

quand il est dur et froid comme la pierre

et fermé comme une porte

au ciel changeant des visages.

 

Je suis étranger à la beauté

qui ne s'offre qu'à son miroir,

étranger à celui qui sonne le tocsin

pour un courant d'air,

étranger forcément

à la douceur d'un sourire

s'il dit non

 

Etranger vraiment

plus étranger que l'étranger lui-même

au pays qui met son blé et sa lumière

à la cave du coeur.

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Claude Roy

Le grand arbre calme allait de soi 

Les oiseaux habitaient ses étages 

depuis les moineaux friquets au premier 

jusqu'au couple de hulottes au sommet 

Les enfants y bâtissaient des maisons aériennes 

aussi cachées que celles du Robinson Suisse 

On ne pensait pas à l'orme comme à un vivant 

puisqu'il était la vie sans nom de personne 

On disait "l'arbre" et le vent répondait 

Aujourd'hui l'arbre va très mal 

Il est malade

Il va mourir 

Il se dessèche et roussit 

comme s'il était incendié du dedans 

Vivant ce n'était qu'un arbre 

Mort c'est un vieil ami mort 

Il aurait dû verdir bien plus longtemps que nous 

Il s'en est allé le premier.

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Charles Vildrac

Elle était venue sur les marches tièdes

Et s’était assise.

 

Sa tête gentille était inclinée

Un peu de côté;

 

Ses mains réunies étaient endormies

Au creux de la jupe;

 

Et elle croisait ses jambes devant elle,

L’un des pieds menus pointant vers le ciel.

 

Il dut le frôler, ce pied, pour passer

Et il dut la voir.

 

Il vit son poignet qui donnait envie

D’être à côté d’elle dans les farandoles

Où l’on est tiré, où il faut qu’on tire

Plus qu’on n’oserait…

 

Et il vit la ligne de son épaule

Qui donnait envie de l’envelopper

Dans un tendre châle.

 

Mais le désir lui vint de regarder sa bouche

Et ce fut le départ de tout.

Mais le besoin lui vint de rencontrer ses yeux

Et ce fut la cause de tout.

 

Quelques traces de craie dans le ciel, 

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Jean-Pierre Siméon

La vie donc

n'est jamais au centre

et c'est dans les banlieues de la pensée

que s'invente le monde.

Le désir que voulez-vous

défait les draps,

ce qui n'est pas comblé

bouge comme l'amour

et ne demandez pas au vent

de se tenir dans la cage.

 

Voyez vos villes

leurs banlieues sont brutales

comme la soif

au bord du puits.

 

Voyez le matin

comme il brise l'ombre

pour gagner sa clarté.

 

Voyez vos mains

comme elles tremblent

autour de vos chagrins.

 

Ne cherchez pas la beauté

dans la colère

mais la vérité

que vos gestes

longuement

ont bâtie.

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Boris Vian

Pourquoi que je vis

Pourquoi que je vis

Pour la jambe jaune

D'une femme blonde

Appuyée au mur

Sous le plein soleil

Pour la voile ronde

D'un pointu du port

Pour l'ombre des stores

Le café glacé

Qu'on boit dans un tube

Pour toucher le sable

Voir le fond de l'eau

Qui devient si bleu

Qui descend si bas

Avec les poissons

Les calmes poissons

Ils paissent le fond

Volent au-dessus

Des algues cheveux

Comme zoizeaux lents

Comme zoizeaux bleus

Pourquoi que je vis

Parce que c'est joli.

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Madeleine Riffaud

merci à Monique D

Je te donne mon souffle

Et la dernière flamme.

Et je prends ta chaleur

Pour oublier le noir, l’inconnu et la peur.

Je te donne

La course de mon cœur,

Le dessin des cheveux sur la plage des draps.

 

Je veux prendre ta vie dans mon sang.

Je veux perdre ma vie dans tes mains.

Je m’en vais poignardée

Dérivant dans tes veines

Et je renais en flamme

Et te ferme les yeux.

 

Tu es aveugle. Pour mieux voir

Quand tu chavires avec nous un soleil éclaté:

Je suis plus près que tu ne crois.

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Jean-Pierre Lemaire

Ceux qui ne sont inscrits nulle part

regardent au loin la ville illuminée

les immeubles nocturnes

comme de grandes stèles noires

couvertes d'une écriture inconnue

d'un alphabet de feu calligraphié

rigoureux, indéchiffrable

 

Ils pleurent de tant lire

sans pouvoir traduire

tandis qu'à l'intérieur, en nous

il n'y a rien d'écrit

et que toutes les pages

derrière la nuit

redeviennent blanches.

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle